¿Claustrofobia emocional?

Hay veces que me siento atrapada, atrapada en esta relación, llego a pensar que habría miles de hombres mejores para mi, que me ofrezcan una relación cientos de veces menos complicada, con más cosas en común, con ideologías parecidas, con valores idénticos a los míos, pero eso es una ilusión… los hombres suelen ser la mitad de lo que dicen ser durante las primeras etapas de una relación, en cambio, lo que tengo con Alston es real. Y ¿por qué es que digo que es real? Bueno, fácil, simplemente nunca hubo tiempo para mentir, para ocultar algo, para enmascarar o maquillar. Desde el día uno supe que era sumamente sensible, para bien y para mal, desde el día uno supe que era ligeramente depresivo, que tiende a tener ciclos de tristeza provocada por nada e inducida por todo. Eso ya lo sabía, no hay nada que no sepa de él, le huelen los pies, tiene cicatrices por todo el cuerpo que odia, pero a mi me resultan sumamente sexys, me gusta la cicatriz que tiene en la nalga izquierda, me gusta la gran cicatriz detrás de su muslo, me encanta tocarlas, tan suaves y a la vez tan masculinas, son las marcas que el tiempo ha dejado en el y me demuestran que ha vivido, que no ha pasado su vida encerrado detrás de un escritorio, me gusta lo afilado de su cadera, la tonacidad de los músculos de sus brazos, sus piernas delgadas, marcadas y fuertes, me gustan sus gruesos labios, tan suaves… me gustan los pequeños vellitos que crecen en la orilla de sus orejas, me gustan sus pezones tan obscuros, me gusta el tacto de su piel tan suave, incluso sus pies fríos por la noche. Me gusta la forma en que sus brazos son la almohada perfecta y me gusta como su pecho se pega a mi espalda y embonamos perfecto para dormir en una cama mas pequeña que una individual, me gustan sus ojos pequeños con sus tupidas y rizadas pestañas, me gusta esa mirada inocente, esa sonrisa dulce, me gustan esas manos y espalda de hombre que tiene, me gusta todo, todo de el… bueno, eso es mentira, no me gusta que es peludo, que cree que la tiene pequeña porque ha visto demasiado porno de negros, no me gusta que le huelan los pies, ni me gusta que a veces actúe como niño de 12 años y que tenga que rogarle para que se meta a bañar, o para que se ponga calcetines limpios… me chocan esas cosas que me hacen sentir que soy su madre, no su esposa. Pero bueno, a final de cuentas qué hombre es perfecto, nadie… si yo fuera hombre probablemente sería mucho peor. Nunca he estado con un hombre que siquiera se acerque a la perfección, pero he ahí la maravilla del amor; aceptar a alguien tal como es y amarlo con todo y a pesar de todo, confiar que el universo conspira a nuestro favor para mantenernos juntos aunque a veces las pruebas indiquen todo lo contrario.